Ответ, которого нет

Песок скрывает чьи-то лица, 
Их имена ушли во тьму, 
Но что-то в камне всё хранится — 
Как будто шёпот на ветру. 

Пройти ли мимо — я не знаю, 
Помочь, быть может? Тоже нет. 
И увядает вечер тайный, 
Как несбывшийся завет. 

Кому написано творенье? 
Кому именье отдано? 
Несчастье бывшего стремленья 
Кончину жизни принесло. 

И всё, что было нам так близко, 
Ушло без спроса «почему?», 
Как будто было то, как лихо, — 
Исчезло тихо лишь во тьму. 

И в этой тишине забвенья 
Не слышен больше голос дней, 
Лишь тень былого вдохновенья 
Блуждает в памяти людей. 

Мне тяжела моя же ноша, 
Она крестом легла в душе, 
И непонятно мне, что можно, 
И непонятно мне, зачем. 

И всё, что было так возможно, 
Теперь не властно надо мной, 
И стало вдруг совсем не сложно 
Остаться в тишине пустой. 

Так помертвела вся округа, 
Легла песком, как будто прах, 
Так тошно стало слышать: «утро», 
Ведь я лишь в силах умирать. 

И день, как приговор безмолвный, 
Встаёт, неся чужую боль, 
И свет его, такой холодный, 
Лишь он подчёркивает ноль. 

Математик я дотошный, 
Всё пытаюся найти, 
Будто тайна осторожно 
Лихо сгладила концы. 

Но сколько ни ищу ответа, 
Он ускользает, как вода, 
И вся распутанная лента 
Сводится, но снова в никуда. 

Но коль мне сердце бьёт минуты, 
То пусть они пройдут не зря, 
И пусть ошибка стоит много — 
Безделье не имеет дна.