Точка сборки

Шум городов — это сор, забивающий поры,
Тысячи «надо» плетут золотые заборы.
Мысль, как затравленный зверь, петляет по кругу,
Мы продаем свое «здесь» бесконечному испугу.
Но в хаосе квантов, в приливе пустых сообщений,
Есть тихая заводь вне времени и обобщений.
Останови этот бег, посмотри не на форму, а в корень:
Кто этот зритель, что в собственной драме зашторен?

Собери свой луч из осколков битого света,
В центре зрачка застывает немая комета.
Внимание — меч, отсекающий лишние тени,
В точке касания — выход из плена рождений.
Концентрация — это не сжатие, это свобода,
Чистая вертикаль в океане людского исхода.

Ум — это зеркало, ставшее мутной стеною,
Ты ловишь отражения, путая их с собою.
Учись направлять этот фокус на кончик дыхания,
Там, где рождается импульс до осознавания.
Секунда застыла. Границы сознанья размыты.
Ты больше не щепка, а ось, где миры перешиты.
Когда ты внимателен — искрой летишь из капкана,
Срывая с реальности плотный покров обмана.

Не пытайся объять необъятное силой воли,
Стань тишиной в эпицентре неистовой боли.
Взгляд неподвижен — пространство сдается без боя,
И бездна внутри признает в тебе тоже героя.
Развитие — это не рост, это снятие масок,
Отказ от чужих, навязанных обществом красок.

Мир — это глина, внимание — руки творца,
Вглядись в пустоту, у которой не видно лица.
Там, где замолкли слова, начинается подлинный звук,
Ритм созидания, вырванный из чьих-то рук.
Ты — это луч, что пронзает насквозь плотину,
Ты — архитектор, рисующий правды картину.
Проснись в самом центре себя, где исток и покой,
Целая вечность зажата твоей же рукой.

Держи этот фокус. Не дай ему снова распасться.
В мире теней суждено лишь немногим проснуться.
Концентрация — ключ. Ты в замке его повернул.
Слышишь? Весь космос в тебе глубоко вздохнул.