Нам всем недостаёт мозгов,
А очень многим и терпенья:
Течём по ленте, как поток,
И создаём столпотворенье.
Мы на заводе взаперти,
Как второсортные болванки,
Боимся сверху огрести
И жаждем-жаждем перебранки.
Ползём по ленте, и кирпич
Летит-летит оттуда сверху,
Всё цело — это общий бич,
И смотрим-смотрим на прореху.
А кто-то шепчет: «Не дыши
Так часто — рёбра входят в ступор.
Сожми кулак и помолчи», —
Нам объявляют в репродуктор.
Но мы не слышим — мы орём,
Пихаем ближнего и с локтя,
И каждый думает: «Умрём!» —
А лента тащит к ложке дёгтя.
Где тихо, пусто, жуткий кич,
Где тот кирпич и грохот цеха,
Но мы проносимся — наш спич —
Зажмуриться и ждать ответа.
Заметить, что конвейер наш
Не так уж страшен, если лёжа
Смотреть не вверх, а на этаж,
А может, вбок — где чья-то рожа…
Конвейер
© Copyright: Лилия Мышкина, 2026
Свидетельство о публикации №126031703824
Свидетельство о публикации №126031703824
Рецензии