Ответ редактору

     Стихи, как хрусталь, я доверю печати.
     Должны прозвучать, но не как пустой звон.
     Однако безжизненно взял их редактор,
     Как приговор слышу его баритон:

     "Основы изящной словесности знаешь,
     А делаешь всё как-то наоборот.
     Вот в этих стихах ты взахлёб воспеваешь
     Её безгранично - заманчивый рот?

     В деталях погряз. Человека не видно.
     Души его светлой, страданий, идей.
     Заносит тебя как-то вбок всё, обидно...
     Талант свой транжиришь на падших б... людей.

     То в космос тебя понесёт разудало,
     В созвездие Девы, к планетам Тельца.
     Стихи безысходны, любовь безответна,
     А главное - нашего нету конца.

     Чтоб радость до слёз, оптимизм, чтоб без края,
     Чтоб всем хорошо было, словно в раю.
     (А я от тоски убежал бы из рая,
     На рай не сменял бы судьбу я свою.)

     В конце - как упрёк. нет завязки-развязки.
     Фрагменты большие, ты круто берёшь..."
     Ну что ж, напишу так, как хочет редактор.
     В стихах воспою я лобковую вошь.