Гумилёву

Читаю я любимого поэта.
Вот сборник: страны, континенты, реки.
О них писал поэт с душевным трепетом,
Как о развоплощённых человеках.
Объехал он, ну, кажется, полсвета.

Они ж, как мудрые прекрасные вожди,
Ответ дарили снисходительно-весомо.
И ритмом знойной Африки влекомый,
На территории мечты он был как дома,
Имея горизонт лишь – впереди.

Скиталец, пилигрим, романтик, воин...
...Там есть ещё пустыни и моря.
Они как части тела у планеты.
А также словно старшие друзья...
Так пишет автор, что доверия достоин.

И тут вот, здрасте, я: с Днепром и с облаками,
С сезонами и с дефицитом слов.
И да, ещё с дождями, воробьями,
Раз-два - и стал понятен уровень стихов.
Тьфу, как же всё... ну, так и я не Гумилёв.

А то бы в Африке какой-нибудь бархан
Воспела бы ...без пиетета,
По мне, так лучше на диван –
Лентяи не шатаются по свету.
Когда готовые есть песни и стихи,
За них возьмусь, а не за лук и стрелы.
Недоподвижник я. Такое дело.