«Зачем ты пишешь? Ты бездарна! —
Кричат мне с видом знатока. —
Ноль как поэт, и это ясно,
Не лезь, закройся, ни ногой туда».
А я в ответ лишь улыбаюсь,
Мне жалок этот злой наскок.
Я в тишине стихи слагаю,
Ведь слово — мой главный пророк.
Мы все уйдём. Никто не вечен,
Ни критик злой, ни добрый друг.
Но след, что я здесь, человечный,
Останется в кругу подруг.
Пока я молода, красива,
Пока горит в груди огонь,
Я буду рифмой горделиво
Тревожить чью-то жизнь и сон.
Быть может, через сто лет где-то
Мою раскроют книгу вновь.
И пусть не знают, кто я это,
Но в сердце вновь разгонит кровь.
Одной лишь строчкой, между строк,
Я помогу, спасу, согрею.
Не ради славы, не в упрёк,
А потому что так умею.
Так что судите, сколько влезет,
Я всё равно продолжу путь.
Пока душа моя не железная,
Стихи мои дадут вам суть.
Зачем?
© Copyright: Олеся Скороблева, 2026
Свидетельство о публикации №126031700272
Свидетельство о публикации №126031700272
Рецензии