Осень. Худжественная интерпретация

Небо с речкой цвета грязи
Живописно непролазной.
Даже птицы затаились.
Видно, где-то в банды сбились.

Словно суп неаппетитный,
Воздух весь немного жидкий.
Люди в нём как будто тонут,
Но бредут, бредут... как в омут.

Голых веток кракелюр -
Штрих так явно ранит небо.
Фон, конечно, мрачно хмур.
Что-то было... или не было?..

О! Саврасова картины –
Неопрятные, в потеках
Алкогольно-негативных
И тоскливо одиноких.

Если б он увлёкся, скажем,
Нашим городским пейзажем,
С;здал бы ещё шедевр:
«Грач последний улетел».

Постановочная сцена?
Без каких-то декораций,
Аномалий, аналогий,
Бледненьких ассоциаций?

Что ж, на то дано искусство:
Оттеняет наши чувства.
Пьеса? Жизнь? Туризм? Пленэр?
Эх, художник, как посмел?

Воплотились вы сполна:
В раму моего окна
Холст зачем-то вставили.
Авторские правила...

Здесь я выплеснула это.
Описание сюжета.
Нет, скорее, зарисовки.
Классика ввернула ловко.

Дальше я без выкрутасов:
Виноват во всём Саврасов.
Вспоминаются мотивы
Флейты о-очень зауны-ывной.

(Может, я не справедлива,
И это всё-таки красиво?
Графика... гризайль... сфумато...
Слов специальных мгноговато.
Термины не красят драмы,
Уберите холст из рамы!
С пояснением и без
Сумрак прямо в душу влез.
Ведь тоскливо всё равно
Моё пейзажное окно.)