«Наших душ золотые россыпи...»
Перечитываю Маяковского.
Экий... угловато озаглавленный.
И сам – как молотобоец окровавленный.
Ступеньками слова, буквы, слоги.
Удалая голова, стих жестокий.
Обнажённым нервом подметал
Улицы заплёванный оскал.
И неловко плакал, как пророчествуя,
Глыбе, мол, многое хочется.
Сонмы образов – нежнее некуда.
Толстокожести там нет и не было.
В топку душу свою бросал.
Там слезою стекал металл.
Пополняя литыми звёздами
«Наших душ золотые россыпи».
Поэту
© Copyright: Натали Виктуар, 2026
Свидетельство о публикации №126031702688
Свидетельство о публикации №126031702688
Рецензии