Про любовь

Не кричи так громко, право,
Не зови меня к любви.
Безумцы — странная орава —
Они влюбляться не могли.

Скажи-ка лучше, друг мой бравый,
Зачем так горько плачешь ты?
Твоя любовь — как чай с отравой:
Лечить тоску… но до плиты.

Тебе когда-то показалось
(Бывает — выпил и решил),
Что кто-то, проявляя жалость,
Спасет тебя от всех морщин,

Души, судьбы и прочей драмы…
Но, милый, вот какой конфуз:
От самого себя упрямо
Не спас ни гений, ни Иисус.

Моя любовь — не про тревоги,
Не про испуг и мезальянс,
И в «Карпман;» играть со мною
Не выйдет — знаю весь баланс.

Я, знаешь, в карты этой страсти
Играла сотни дерзких раз:
Там дамы падают от счастья,
А короли уходят в пас.

Не говори мне имя, город —
Я утром всё забуду вновь.
С рассветом тут не стоит спорить:
Стирает ночь, вино, любовь.

И, если честно, между нами,
Без лишних пафосных речей —
Любовь не лучшее лекарство
От всех душевных мелочей.

Таких, как ты, — за рубль десяток,
А если оптом — килограмм.
С душой, с гитарой, с томным взглядом…
И сдачу можно получить тут вам.

Зачем мне каждого любить?
Я ж не приют для страстных судеб.
Я лучше виски буду пить —
По крайней мере, не осудит.

Но слушай, дам тебе подсказку
(Чтоб не пропал твой пыл и нерв):
Любовь тут делает ремарку —
Она для всех пока шедевр.

Она не вспыхнет на минуту
Как спичка в пьяной темноте.
Она приходит почему-то
И свет включает в голове.

Она болтлива до рассвета,
И любит споры, чай и джаз,
И не играет роль поэта
На сцене страсти напоказ.

Она идёт одной дорогой —
Там фокусов не разыграть.
Её не выпросить у Бога,
И не купить, и не сыграть.

А всё, что громко и трагично,
Что рвёт рубаху на груди —
То, друг мой, просто симпатично…
Но это — не любовь. Прости.

Так что под окнами не вой, мой милый,
Не драматизируй до зари.
Любовь — она приходит очень тихо,
А шум — обычно от тоски.