Город в зелени млеет скучая,

Город в зелени млеет скучая,
Успокоилось всё, отцвело,
Но случайно я вдруг замечаю,
Будто белый налёт понесло.
   
С крон густых, что ещё сохранились,
С необъятной стволов толщиной,
Наши улицы так изменились,
Но по сроку в полуденный зной
    
Пух, пока ещё редкий летает,
Ветром сорванный с тополей,
Как снежинки, но только не тает,
Тонким слоем стелясь по земле.
   
На одежду садится и липнет
В нос, в глаза, как весной мошкара,
Кто чихнёт раз, другой, кто то всхлипнет
Неприемлемо для пера.
   
А на ветках комочками ваты,
Как на ёлочке в Новом году
Пух лежит без вины виноватый,
Пока ветер играя не сдул.
   
Разорвав на пушинки и носит,
Если места себе не найдут,
Ну а мы, кто то дождика просит,
Пусть намокнут они, упадут.
   
А кому это в радость и даже
Песня вспомнится, сколько ей лет?,
Как помогут они и укажут,
Где потерю искать, её след.
   
Тополя это юность и детство,
Клейких почек гора во дворе,
Их ряды вдоль по каждой Советской
И лохматом, осеннем ковре.
   
Кучах в парках, в них мы кувыркались,
Запах тлеющей влажной листвы,
За стволом прячась перекликались,
Я давно с тополями на Вы!