Перо

На столе остыл кофе, и пепел на полях,
Я перечитала всё, что написала второпях.
Слова как занозы, но их уже не убрать
Судьба — такой художник, её холст не переписать.
Я закрываю папку, где плакали мои стихи,
Где были все ответы, а вышли лишь грехи.

И пусть перо, что мне судьбу марало,
Теперь скребёт по дну пустого бокала.
А мне — ни боли, ни обид, ни груза,
Лишь ветер в спину, да горизонт по вкусу.

Дорога, как собака, лижет руки,
А  сулит покоя, и не просит муки.
Я не хочу обратно, где гаснет тепло и свет,
Где каждый мой секрет хранили десять лет.
Я выйду в ночь, и звезды сами лягут в ноги,
Как псы, что тихо отвели меня к порогу.

И пусть перо, что мне судьбу марало,
Теперь скребёт по дну пустого бокала.
А мне — ни боли, ни обид, ни груза,
Лишь ветер в спину, да горизонт по вкусу.

Знаешь, странно это — когда нечего терять.
Не нужно никого ни в чем переубеждать.
Допито до дна, допето до конца,
Нет на свете строже для меня судьи, чем сама я.
Оставила только жажду видеть, как восход
Встает над миром, что меня давно ждет.

Но пусть перо, что мне судьбу марало...
— Оно своё взяло.
Скребёт по дну пустого бокала...
А мне — ни боли, ни обид, ни груза,
Лишь ветер в спину...

Нет на свете строже для меня судьи, чем сама Я.