Ты где-то в Греции. А я
в нелепой зимней куртке
скольжу по карте февраля
оттенка штукатурки.
И в этой медленной ходьбе,
скольжении, точнее,
густые мысли о тебе
вконец закоченеют.
И станут частью полотна:
забором, льдом, киоском,
стволом берёзовым (сосна
не в моде здесь), подростком,
держащим в пальцах чебурек
на уличном плакате.
Прости, родная, я не грек —
я в греческом салате.
Куплю открытку с якорьком
под словом Liep;ja,
дыша на пальцы коньяком
и снова залипая —
нужны какие-то слова
и между ними знаки.
«Родная, ты была права.
Постскриптум: жизнь — сиртаки».
Сиртаки
© Copyright: Тим Францисти, 2026
Свидетельство о публикации №126031700137
Свидетельство о публикации №126031700137
Рецензии
