Я всё же существую

Я столько лет тобой одним жила,
Но боль и страх - всё было не напрасно.
Смотри, что для тебя я создала:
В стихах моя печаль - она прекрасна.

Не позволяла их тебе прочесть,
Но в них один вопрос я задавала:
Меня ты слышишь? Я на свете есть?
Молчал ты. И писала я с начала.

Души своей скрывая наготу,
Надеялась,  призыв ты мой услышишь
Но ты смотрел как будто в пустоту,
И становился голос мой все тише...

Стихов пришлось немало  написать,
Из них могла собрать библиотеку.
И мне их захотелось показать
Хорошему чужому человеку

В них радость и отчаяния крик,
Души своей я столько в них вложила!
А он...
Он понимает тот язык,
Которым я с тобою говорила.

(Ну где благоразумие, скажи?
Зачем оно в такой момент оно уснуло?)
И как кусок истерзанной души
Свои стихи ему я протянула

Он бережно их взял и прочитал
С каким-то очень трепетным волненьем,
как будто дар  -
Он их не осквернял,
Он прикоснулся к ним с благоговеньем

И я ждала, он скажет что-нибудь:
"Ну как они? Годятся? Получились?"
А он сказал :"Стихи пробили грудь"
Сказал, они за сердце ухватились".

Смогли коснуться тонких струн души,
И значит, я писала не напрасно.
Он будто произнес:" Живи. Дыши.
Стихи твои воистину прекрасны".

Его простой и искренний ответ
Меня как будто к жизни возвращает:
Я всё же существую.  Я поэт,
И пусть никто об этом не узнает.

Наверное, он сам не понимал,
Зачем я обнажила эти муки .
Как ангел, он меня тогда спасал,
Протягивая к тонущему руки

Он разделил со мною эту боль
Услышал сердце, коим ты владеешь.
Читал он не глазами, а душой
Мне очень жаль, что ты так не сумеешь.