В моей голове цветы.
Иногда я ими блюю.
В моей душе красота.
Иногда от нее устаю.
Иногда я как статуя бога
Из садов виллы Боргезе.
Иногда я как банка от Колы,
Смятая в мусорной смеси.
Иногда я сонеты Шекспира.
Иногда я мат подворотни.
Иногда я звенящая лира.
Иногда скрип пилы, шум моторный.
Иногда от пропорций тошнит.
От идеальности хочется сдохнуть.
Иногда красота мне претит.
И от классики можно оглохнуть.
Я не знаю, как это назвать,
Когда я на белом листе
Кляксу хочу оставлять.
И шедевр предать дурноте.
Надо ли это лечить?
И что за столь странный недуг?
В бочку меда впустить
Дегтя каплю из рук.
Что за желанье тупое,
Когда счастьем пОлна душа,
Вдруг ощутить как заноет,
Как попросит печали ножа?
В этом должно быть и есть
Потерянный брошенный Рай.
Природа души человека:
Разруха, война и раздрай.
30.05.2025
Клякса
© Copyright: Екатерина Чернышенко, 2026
Свидетельство о публикации №126031608331
Свидетельство о публикации №126031608331
Рецензии