В маленьком болоте есть один старик.
С виду не печальный, глупенький на вид.
Всех своей харизмой он к себе ведёт,
А потом в болото, ночью он уйдёт.
Собирает клюкву, прямо в череп свой,
Ведь не видят путники, что он не живой.
В голове дыра, глубокая на вид,
Но не замечают, под шляпой ту хранит.
А под ней скрывает гниль и срам всю ту,
Что и заставляет, всех топить в волну.
Может накатиться, на него она,
Но своих не тронет и уйдёт волна.
Он не хочет горя, для других людей,
Но давно он проклят, головой своей.
С ней давно не дружит, спорит по ночам.
"Нам пора завязывать", - слышно по утрам.
Каждый гость с недоумением смотрит на него,
А старик хохочет и своё бормочет:
"Меньше пить мне стоит, голова плывёт"
Проклятье разума
© Copyright: Кирилл Соболевский, 2026
Свидетельство о публикации №126031608129
Свидетельство о публикации №126031608129
Рецензии