Мы руки отучили от борьбы,
Они не знают тяжести и доли.
Мы пьём нектар в рыгаловке судьбы
И, замирая, не приемлем боли.
Наш прежний мозг отравлен вязким сном:
Не терпит мук, не слышит крика зверя.
Ботва гниёт за цифровым стеклом,
И ловит кайф — не думая, не веря.
Где был ожог — теперь стоит кордон.
Страж выметает память и сомненья.
И разум, погружённый в уни-сон,
Не ждёт ни кары, ни освобожденья.
А фермеру не нужно лишних слов —
Он запирает ферму на засов.
Медицинский факт
© Copyright: Мефодий Сорока, 2026
Свидетельство о публикации №126031608059
Свидетельство о публикации №126031608059
Рецензии