Я — скрипка, что не знает рук смычка,
И струны внемлют только тишине.
Во мне звучит невиданная ночь,
Но с ношей этой в ярком дне.
Мой разум — пёстрый, беспокойный сад,
Где мысль-бутон не раскрывает рта.
Здесь каждый лепесток немой и смят,
И тень сомненья с солнцем сплетена.
В чернилах тонет омут чистых фраз,
Их не извлечь ни жестом, ни строкой.
Пустая страница твердит: «Напрасен глаз,
Что ищет в пустоте небесный покой».
Но где-то в глуби, в подземных ключах,
Журчит упрямо невоспетый стих.
Он ждёт не рук, а истинных лучей,
Чтоб стать не сном, а зрелой благодатью.
Так почему же в собственной душе
Я лишь руин холодная гроза?
Не бездарь я. Я — в ожиданьи семя,
Что прорастёт сквозь каменные глаза.
Призрак таланта
© Copyright: Кирилл Сирутис, 2026
Свидетельство о публикации №126031600788
Свидетельство о публикации №126031600788
Рецензии