Покинутая жизнь

я книгу написал в ней о другой,
о прожитой, прошлой моей жизни.

она осталась там,в тиши пустой,
где,словно призрак в запертой каморке,
лежат сертификаты и пояса.
я их оставил, жизнь свою оставил,
ту жизнь что прожил счастливо, но тупо.

и возвращаюсь памятью подчас
в тот зал, где эхом отдаются шаги.
надеваю пояса, и снова впору
те дни,суровые, как удар, и веселые.

не смогут стереть их годы махины,
те слезы детские, что лились на ковры.
на те ковры, где я, сбивая кожу,
Дрался, убивался, плакал и поднимался.

где голову ломал,постигая уроки,
где прожил семь лет, целую вечность.
но ухожу, оставил, как оболочку,
свои пояса на крючьях знамена.

ушел, но в ушах, точно из-под сводов,
тот детский плачущий голос не унять.
не смогу забыть его как фермер свой первый колос,
Что взрастил своими натруженными руками.

тренер смотрел вслед, суровый и седой,
не отпускал, но звала борьба иная.
я уходил, поцеловав татами,
Как целует спящего ребёнка мать родная.

не позабуду тот татами, как родитель самый первый
на голове дитя волос.

и этот голос, этот плач пронзающий
Быть может,я туда не вернусь больше.
но не забыть мне тех дней никогда.