В руинах тел живут уставшие сердца.
И еле носят собственные души.
Я где-то между, в ожидании конца,
То ли живу, а то ли бью баклуши.
Здесь каждому на каждого плевать,
За исключением, но это исключенье.
И как обыденность приходится принять.
В самом себе, к себе же отвращенье.
Того,что есть, уже не миновать.
Я перемалываю странные печали.
И пробуя ответственно страдать,
Всё реже расточаю обещанья.
Ищу в себе смирение, покой,
А совесть отгружает оплеухи.
То левою, то правою рукой
И не понять, то по любви или от скуки.
Я был когда-то чист, как белый лист,
Теперь, одни сплошные исправленья.
Дрянной, признаюсь, я каллиграфист.
Уж больно грязно выходили упражненья.
Но всё же, сам писал и чаше от души.
И в общем, не имею сожалений.
Как тесно в книге жизни не пиши.
Она найдёт места для исправлений.
В руинах тел живут уставшие сердца...
© Copyright: Денис Шешеня 2, 2026
Свидетельство о публикации №126031607572
Свидетельство о публикации №126031607572
Рецензии