Течёт ручейком из весенних проталин

Течёт ручейком из весенних проталин
Крутящийся слоган, бубнящий под нос:
Что делать, когда этот мир ненормален,
Но так распрекрасен с газетных полос?

Вбивающий в душу бетонную сваю,
Я в купол небесный несмело поскрёб,
Признавшись, что грешником к Богу взываю,
Но строить намерен к Нему небоскрёб.

Ведь ныне, когда разухабилась битва,
А души стравил неуёмный азарт,
В руках Властелина призыв, а не бита,
Смирение вызвать на спринтерский старт.

Сказал мне Владыка, бесшумно летая:
- Не лень, но спокойствие ты приюти, -
Не точка поставлена, а запятая
Здесь в пройденном наполовину пути.

Отсталый в глазах современных патриций,
Я так и скопычусь настырным жнецом,
Зато не по блату дойду до кондиций
И стану для духа своим кузнецом.

Лучами Господь освещает берлогу,
Врачуя побитые жизнью борта,
Поэтому я и открыт к диалогу,
В себе распахнув до отказа врата.

С числом для огня подходяще-калильным,
Но не посрамляя всей славы отцов,
Живу не кондомом дыряво-стерильным,
А сутью живее живых мертвецов!

Трудящимся душам - мои вам респекты!
А если хотите - и стёртый мелок,
Которым я миг заключаю в конспекты,
А новый в конвейер гоню на поток.