Ползла планета к катастрофе

Ползла планета к катастрофе
Иголкой по льняной канве.
Пришел к Поэту Мефистофель,
Как к Фаусту в далекий век.

Сказал: "Моя повсюду лапа.
Добро и праведность на дне.
По городам горелый запах.
Страна готовится к войне.

Оставь поэзию, безумный.
Кому теперь нужны стихи?
Проблемки накопились в сумме.
В фантасмагорье дней лихих.

Любови в буквах да цветочки?
Мои ботинки не смеши.
Роман-романс допет до точки.
Подумай, как с умом дожить.

Теперь бездумный демон правит.
Рулит гордыня, срам и мгла
Кидай в ведро тетради.
Давно на свалке старый хлам.

Держи, вот карта с миллионом.
Вот юности целебный крем.
Билет-броня, шесть лет на троне.
И бонус – славненький гарем.

Святошу мне не вздумай корчить.
Я знаю твой греховный груз...
Держи перо и договорчик.
Поставь автограф. Жди. Вернусь".

Поэт в раздумье. По щетине
Горячей ягодой слеза.
Мыслишки, как рыбешки в тине.
Зачем он жил? Зачем писал?

Зачем изящных фраз изгибы?
Пустой ненужный храм на слом!
Чернилась в окнах ночь – погибель.
И билось сердце-метроном.

Давил на Землю сумрак прессом,
Вязал змеёй духовных пут.
За смутным облачным завесом
Звездился Светляковый Путь...

Сборник "Светлячки"