Город спит под пеленой тумана,
В окнах гаснут редкие огни.
В сердце тишь, как будто после шторма,
И воспоминания одни.
Раньше ждал я почтальона,
Каждое письмо, как солнца луч.
Теперь конверты пылью слеплены,
Забыт и адрес, и знакомый звук.
Вот уже и письма перестал писать,
Вот уже и лица стал я забывать.
Время - лекарь, говорят, но мне не легче
С каждым днём, что проживаю без вестей.
Вот уже и нить, что нас связала, рвётся,
Вот уже и эхо голоса не бьётся
В памяти моей, как прежде, горячо.
Что же будет дальше? Я не знаю, что.
Фотографии в старом альбоме
Пожелтели, словно листья в ноябре.
На них ты улыбаешься так ярко,
Как будто нет печали на земле.
И, может быть, когда-нибудь случайно
Встретимся на перекрёстке двух дорог.
В душе скажу: "Прости меня, родная",
И прошепчу: "Прости меня, мой Бог".
(2025)
Город спит под пеленой тумана
© Copyright: Алексей Борисов 10, 2026
Свидетельство о публикации №126031606957
Свидетельство о публикации №126031606957
Рецензии
