Для чего?

Надоели мысли эти,
Как прокисшее вино:
Вот живёшь на Белом Свете
И не знаешь для чего...

Я скажу Вам по секрету:
У меня сомнений нет,
Что однажды канет в Лету
Иронический поэт...

И уйдёт к другому Муза,
Да и рифма подведёт...
Никому, увы, не нужен,
Этот старый стихоплёт!

Не простит мне милый Боже
Ни ошибки, ни грехи
И не скажет - для кого же
Я всю жизнь пишу стихи?


Рецензии