Стилистический бред отступника

Стилистический бред отступника

...отрывок...

книга 3

Андрей Окаянный

Часовая стрелка давно уже прижалась к 4-ем и я невольно начал зевать.Это мое время.Время краткого сна.В последние дни я стал мало спать.Три часа на сон,остальное время писать.
 Я давно вышел за норму 3 тысячи слов в день и вот сегодня утром,умная машина мне показывает 11 тысяч слов.Я даже уже не понимаю,что я пишу;повесть ли это или же обыкновенный роман,на подобие "Война и мир"?
 Нет!Глупостей здесь нет.Сюжет на уровне.Философии хоть отбавляй,но чего то не хватает.Дома писать не возможно,много отвлекающих факторов.Я запросто,без натуги слуха,могу расслышать,что смотрит по ТВ сосед с четвертого.Но почему-то не могу услышать,что кричат мне с ванной комнаты!Безусловная отобранность...
 Память восстанавливается,что и не говори!В ноябре того года,я не помнил,как меня зовут,а сегодня я опять играю на гитаре.Играю то,что играл еще в детстве.Правда не пою.Голоса совсем не осталось.Играю в мысленный пинг-понг и пишу.Много пишу.
 Иногда,когда я созваниваюсь с редактором(который меня ругает) немного соприкасаюсь с миром,что подкидывает мне рубли и говорит мне,-Не пиши про Путина...!Тебя посадят!-Прекращаю писать,но не на долго.
Ящики полны от беспредела мыслей,которые ни когда не издадут.Сосед спросил о моем взгляде на жизнь,а взгляда нет.
-У меня просто полные ящики!-Уходя,закрыв за собой дверь подъезда,изрек я.
-Ну и дурак!-Где-то за спиной услышал я.
-А я не дурак!Просто пока не контактный...-Хотел сказать я,но муть орденов,что звенит в голове,заставляла заткнутся.
 Простые мелочи доводят до состояния "радость".Обычные дела не приносят больше удовлетворения.Женщина называет это- осень.Осень жизни моей..
 Разбирая бардак своего чердака,я невольно касаюсь лишнего.Что было тогда,когда меня не касалось?Что было после,когда меня не брало?Но меня брало.И вот,мой порванный фюзеляж,коему не достает двух органов,находит новый.Новый орган,который ждет.
-Плавающая гематома!-Говорит врач.-Нужно наблюдать.Многие и по полвека живут... Ретроградная амнезия...
 А я уже умер.Вспоминаю батю,который говорит мне;-Андрей!Головой думать надо!!!А не получать в нее.  Батя был умен.
 Я стою лицом к ветру и принюхиваюсь, пытаясь уловить своим искалеченным носом, едва доносящиеся до моего обоняния,в его дуновениях букеты запахов.Стою и думаю,скребя пятерней подбородок.Как то,что всю жизнь ты считал своим недостатком,спустя годы перерастает в некую способность,отличительную именно тебя от всех черту.
 Когда ты чист и светел,во круг тебя всегда начинают собираться не чистые люди.Те,кто хотят забрать у тебя твой свет и перетянуть тебя туда,где нечисть и зло.В какой то момент ты ведешься и становишься на те рельсы,но наступает момент и твой вагончик,вагончик твоей жизни намеренно отцепляется от этого локомотива.Да!Лучше быть вагоном без движущей силы,нежели оставаться в этом составе.И когда вопросов уже не осталось и нету тех сил,которые кидали в эту топку свои последние  угли,ты понимаешь,-тот кто разводит стрелки,дает тебе другой путь.Ты катишься по на катанной до первого полустанка.Но он пуст.Темен и пуст.
 Я снова и снова повторяю себе,-Ты не герой!Ты просто поэт.Поэт у которого началась просто осень.Осень жизни моей.