Немая и слепой

Слепой не видит лиц,
Чужих эмоций:
Гнева, ненависти,
Сострадания, добра.
Немая в галерее
Подходит, за руку его беря:
— «Хотите покажу?».
Но он не слышит.
Ведь не доходят
Мысли, когда
Не произносятся.
— «Тогда, хотите...
Я вам...».
Она не знает, как сказать.
Она не может передать.
Ни чувст, ни мыслей и
Даже слов, в которых
Кроется весь смысл.

Он ощущает рвение,
Безмолвно,
Как пылает сердце,
Как загорается её душа,
Но все попытки тщетны.
Немая думает уйти...
Ведь в чём тогда есть смысл?
Как про картину рассказать,
Как показать?
Он не способен видеть
Она не может говорить.
— «Постойте...» -
Шепчет парень
И мягко улыбается,
Не видя глаз её лица, -
«Не уходите...».

Она на месте замерла,
И по щеке скатилась
Едкая слеза.
На полотне разбитая,
В осколках бледно-жёлтая,
В цветках увядших,
Человеческая,
Что ни на есть,
Обычная душа.
Она вздохнула,
Поджала губы, что дрожат.
Немая смотрит на него,
На то, как искреннее
Сияет он,
На то, как блеском наливаются
Пустые мутные глаза,
И как в минутном их затишье
Сверкают искры душ их
Сквозь тела.

— «Я понял, вы нема...
Тогда позвольте мне
Быть вашим голосом...
А вы...
Вы будете глазами для меня?»
Она кивает, сжимая нежно руку.
— «Простите,
За мою бестактность.
Ведь я не знаю даже имени...».
Немая в стороны качает,
Сцепленные руки их,
Безмолвно как бы говоря:
— «Не так уж важно
Знать нам имена.»

Где обрамлённая картина,
Привносит холод остроты
И явственность прозрения,
Там люди...
Люди умирают от тоски.
Напротив, где жизнь
Привносит в души
Много теплоты,
Там люди...
Люди оживают изнутри.