Теряя годы в мелких драмах...

Теряя годы в мелких драмах
Что души рвут нам испокон.
Я полюбил пустые храмы
И в них молчание икон.

Где в тишине, как медь звенящей,
Плывёт лампад елейный дым.
И веет чем то настоящим,
Чем то далёким и родным.

Под куполами пляшут блики
И, слыша сердцем, тайный зов,
Я всё гляжу в святые лики,
За стёкла древних образов.

Их взгляд пронзительно знакомый,
Он так глубок и прозорлив,
И кажется, что зал церковный
Наполнен эхом их молитв.

Прозрачным, гулким многоточьем
Они безлюдный полнят зал
Как будто: "Отче.., Отче.., Отче..."
Чуть слышно шепчут образа.

И весь я, малый и ничтожный,
За ними вслед молюсь без слов.
И проникаюсь правдой Божьей
До вен, но нервов, до основ.

И отрывается от мира
Душа в молитве, как эфир.
И кажется, что льётся мирро
С небес на наш несчастный мир.

На мир, в котором всё не вечно,
И время вспять не повернуть.
Мир, что идёт к Нему на встречу
Но, как же труден этот путь!

И понял я, а много ль надо
Земному сердцу и уму?
Чтоб веры теплилась лампада
И светом разгоняла тьму.