Я листопад себе надвину на глаза,
Я мысли соберу как белые грибы,
Я заночую у костра там, где нельзя,
Я утром убегу на зов трубы.
Осенних эльфов льётся мёд и медь,
На праздник всё зовут они в леса,
Летают феи, не дают стареть,
Их главный дар - живые голоса.
Напитки чудные несут они испить,
И говорят, что тень не навсегда,
Цветочный ветер их со мною будет жить,
И хвойный ладан их, и добрая страда.
Из леса ухожу я пьян и юн,
Уже смеркается вечерний окоём,
Гуляют навьи и живое всюду бьют,
И топят день кровавым батогом.
На костяных конях они несутся в мир,
Их лица как огонь под восковой луной
Но мне цветочный ветер - проводник и ориентир,
И навьи исчезают - снова в пусто и темно.
Пути домой красивы и грустны,
Лишь белые грибы задумчиво горят,
Лишь шепчет хвойный ладан голосом весны,
Что надо мной стихает листопад.
Листопад
© Copyright: Артур Туръ Кириченко, 2026
Свидетельство о публикации №126031605019
Свидетельство о публикации №126031605019
Рецензии