Не приручить

Она пахнет дождём, дорогими духами и тайной, 
И во взгляде её, то насмешка, то лёгкая грусть. 
Слишком тонко всё чувствует, слишком упрямая, 
Не из тех, кто живёт, подгоняя себя под кого-нибудь.

Она — не подарок, завёрнутый в яркие ленты, 
Не трофей, не игрушка, не чья-то простая мечта. 
Её нужно читать между строк, как стихи и моменты, 
И любить не за что-то, а просто за то, что она- это она.

Её нежность — не слабость, а сила особого рода, 
Её гордость — не холод, а верность и честность себе. 
Сколько раз её била судьба без суда и повода,
Но она поднималась, назло и беде, и молве.

Ей года не страшны, они только добавили шика, 
Как хорошему вину, глубины, дорогой полноты. 
Она знает цену словам, и улыбкам, и крикам, 
И давно не бежит за пустыми огнями мечты.

Она может молчать так, что громче любого признанья, 
Может просто уйти, если чувствует фальшь за версту. 
И к ней тянутся те, кто устал от пустого желанья, 
Кто однажды сумел разглядеть в ней не блеск, а тонкую высоту.

И мужчины идут, очарованы этой породой, 
Этой внутренней статью, огнём, что нельзя погасить. 
Но останется рядом не тот, кто любуется гордо, 
А лишь тот, кто сумеет её не сломать — а любить.