Дневник

Ночь. Дрожь. Тень на стене. Смята простынь.
Поворочаюсь, встану попить.
Жить в неволе до боли не просто.
Мой дневник подростковый забыт.

В нём писал о пределе мечтаний.
Я слагал там легенды о днях,
Когда буду счастливым и старым,
Где ворчать буду сам на сквозняк.

Обязательно синий маркер
Проводил по листу своим мозгом.
Я писал им про радость в парке,
Раздавался в тетради мой возглас.

Я пророчил себе слышать утром
Детский смех и дыханье жены.
Получать, если зал не был убран,
Быть всем этим до счастья больным.

Восхищаться ребячьим рисунком,
Отраженьем придуманных снов.
И не знать, сколько времени в сутках.
Полюбить жизни быстрые вновь.

Только я это видел из шторки,
Заглянув в мир скупой на любовь.
Различу в зеркалах на задворках
Своих мыслей, где мир, а где бой?

Не смеются назойливо дети.
Не сопит в мягком ложе жена.
Ты в ответе. Навечно в ответе.
Постоянно смущает вина.

Но я молод, как строят морали
Те, кто жил уже так же, как я.
Только так же они догорали,
Когда в мыслях всплывала семья.

Смята простынь. Дрожу на рассвете.
Но моя эта жизнь? Двойника?
Я мечтаю однажды заметить:
Стал собою я из дневника.