Любовь и гребля

Сижу я в лодке и гребу,
Напротив девушка сидит.
И ждёт, когда же я пойму,
Что я гребу, а жизнь идёт...

Коль перестану я грести,
Река далёко унесёт.
И мне приходится грести,
А девушка - то ждёт.

Вот я дурак, сижу - гребу,
Она легла, пылает вся.
А счастье там, на берегу,
Тихонько прячется в кустах.

Причалить - берег очень крут,
Притом я потом весь пропах.
Любовь, я понял - это труд,
Ещё мозоли на руках.

Я вспомнил девушку с веслом,
Недавно видел я в Москве.
Так может нам грести вдвоём,
Четыре лучше ведь, чем две.

И вот гребём теперь вдвоём,
Сложилась пара, чёрт возьми.
Уж лучше б сели на паром,
Ведь там не надобно грести.

Вот, наконец, доплыли мы,
И тихо встали в камышах.
Ползком добравшись до кормы,
Вокруг мы слышим ох и ах.

Ах, как же руки-то болят!
Ох, вся в мозолях-то ладонь!
И голосят, и голосят,
Как над рекой бурлацкий стон.

Любовь – она ведь тяжкий труд,
Всё время вёсла и река.
Полегче, коль  вдвоём гребут,
Намного ближе берега.