Письмо

Мой друг, я не скажу, что мне не больно.
Ты там, где вместе тысячи дорог...
И каждый день я думаю невольно
О том, что ты остаться здесь не смог.

Такой красивый, молодой и сильный,
Незащищённый, хрупкий и простой...
И сердце дрогнет в сумраке чернильном,
И птицы закричат наперебой.

Пришёл весной, ушёл в разгаре лета,
Двадцатка для тебя – и жизнь, и смерть.
Не дожидаясь сонного рассвета,
Взрывного цвета вспыхнет круговерть – 

Росой умоет, в бездну опрокинет,
Пронзит насквозь и ослепит на миг,
Вернёт – и чувство радости нахлынет,
И грусть поймает сна зеркальный блик.

Сплетутся вместе тысячи сюжетов,
И так же, как возникли, уплывут...
Вопросы – те же, только нет ответов,
А может быть, они момента ждут:

Такого подходящего, простого,
Когда всё станет ясно, словно день,
Такого бесконечного... Земного?
Небесного? Возникнет чья-то тень

И обернётся музыкой Вселенной,
Одетой в звёздный свет и тишину,
Сияющей загадкой драгоценной,
Ключом, что был всё время на виду.

И ясный взгляд весны – открытой книгой,
И алой кровью вышитый узор...
И летний плащ – колючей ежевикой,
И жизнь со смертью вновь продолжат спор.

Я не скажу тебе, что мне не больно.
Вновь чистый лист без спешки расстелю...
Не дремлет боль, ей не сказать: "Довольно!",
Но... Я надеюсь, верю и люблю!