Конец зимы по-своему рубеж
Остывших слов и сует бесцветковых.
Зашпилена весной на теплый беж,
Я хода жду на реках судаково.
Смотреть, как боги птицам гнёзда вьют,
Как все больные вылечились мартом,
Как Шиллер пишет оду соловью,
Чем возвращает радости обратно.
Мне нужен от веселья передоз.
Я склонна к гедонизму в полной мере.
Мой Моцарт вечен в шелесте берёз,
Его стаккато грозам не измерить.
Мой парабеллум выстрелит в словцо,
Лучом ожжёт, и я, рифмуясь вкратце,
Готова стать перкуссией скворцов,
Переписать нелепости на стансы.
Какая боль, войти в весенний бриз,
Деливший между тел любовь на кварки.
Найди меня, услышь, пойми, влюбись,
Здесь между строк такая есть ремарка.
Ода весне
© Copyright: Светлана Торопова, 2026
Свидетельство о публикации №126031508724
Свидетельство о публикации №126031508724
Рецензии