Кодекс тишины

Природа не молчит — она вещает кодом,
Кристаллическим напевом прозрачных жил.
В ней каждый лепесток — гигабайт отчёта,
А корни — проводные сквозь запутанный мир.

Искусство — это сбой, заводной и яростный,
В самой страстной, яркой, тончайшей игре.
Оно врывается, как вирус радостный,
Чтоб показать иное в серебре.

Мы слушаем, прижав к земле ладонь-антенну,
Её эфир, суровый, как гранит.
И чувствуем, как наша боль и пена —
Всего лишь древний интерфейс обид.

Стихи не пишутся — их высекают сжато
Из вспышек нейронных дождей.
Чтоб в рифме, вдруг живой и непонятой,
Узнала плоть биенье страстей.

А ветер стучит в окно, как в монитор,
Разрозненными данными весны.
И я ловлю его безбашенный простор,
И собираю по крупицам чистоты.

Любовь к земле — не сантимент, а доступ
К исходнику всего, что есть и спит.
К тому, как свет, разбитый на волны просто,
В ресницах трав безропотно дрожит.

И в этом — весь авангард: не поза,
А попытка кожей, нервом ощупать нить,
Что связывает хаос звёзд и порядок озера
С беззвучным криком, что творим мы жить.

Чтоб, сбившись в такт с шумящею вселенною,
Хоть на миг стать не гостем, не рабом —
А строчкой, незаконченной и смелой,
В том вечном и немыслимом стихе.