На рыбалку

Выключая вместо лампочки время,
Уходя подсознание открывать,
Среди всех вещей потеряв терпение,
Я бросаюсь в бездну эту — кровать.

А за мной, как собаки, всё лают будни.
Когда снова бегу от сознания прочь,
Возвращаюсь, как сын (почему-то) блудный,
И меня кое-как принимает ночь.
А куда уж помедленнее, кони?
Скорость жизни — в неделю до двести грамм.
В зеркала смотрюсь я, будто в иконы,
Просыпаясь, как мученик, по утрам.
И напрасно пытаюсь идти синхронно
С зеркалами, что тянут меня от дел.
Но застыл в отраженьях, как в душном схроне,
Будто кто-то до срока меня отпел.
И везёт только в том, что меня забыли:
В эту память ложатся одни гробы.
Как грибы, вырастают кругом могилы
(Никогда не любил собирать грибы).
Доживаю как чей-то неверный выбор,
Но забвение — защита всего сильней.
Я иду на рыбалку, да вот, как рыба,
Чтоб отведать немного шальных червей.

Но на удочку эту уже не клюну.
Невозможность, по счастью, пока не грех.
Доживу, не забыть бы, прийти и плюнуть
На могилы мерзавцев (и то успех).