Высшее Я

Странное счастье свободы духа
Льется в пространство, спускаясь слезой.
И я шепчу себе же на ухо:
«Просто люби. Оставайся собой…»

Некая власть угасающей спички
В коконе бьется, стремясь обрести
Мысль, уподобленную электричке,
Мысль, что гласит: «Ты себя полюби».

Огни пылают. Песочная пустынь.
Ветки летают по небу - в глаза.
«Даже и если - то будет грустно», -
Так говорят эти все голоса.

Что будет страшно. Что будет больно.
Что волю мою опаяют в тиски.
Раны мои посыпаются солью…
Но кто посыпает? То руки - мои…

Пространства творец и судьбы повелитель -
«А так ли?» - опять голоса, голоса,  голоса.
«Ты ли решаешь? Ты ли правитель?
Или со щек - чужая слеза?»

Крутость сознания меркнет и гаснет.
Снова я в глубь ухожу и в себя.
Того, кто читал мне любимые сказки,
Уже поглотила суть бытия.

Молнией, эхом. Обрывком, видением.
Я поднимаюсь наверх и - любить.
Этой Земли хитросплетения
Как будто бы мне не понять. Не забыть
Себя на столе. И во чреве. И в недрах.
Когда сотворялся мой бренный скелет.
Можно помазать мне раны кремом,
А не поджечь и не съесть на обед?

Слово немо. Слово - крик из утраты.
Боли. Потери. Не верить. Не знать.
Слово не истинно. В слове преграды.
Будто бы слово глаголит распять.

Можно сражаться. И истинно верить,
Что, поборов, свергнешь власть короля.
Но лучше любить. Лучше все соизмерить
Любовью к себе. Ведь Бог любит. Меня.












15. 03. 2026.