Поэт

Поэт умирает, когда отступает зима,
Когда отпускает все то, что держало в оковах,
Когда обезумевший март, в серебристых подковах,
Разносит застывшие в анабиозе дома.

Поэт умирает, когда не осталось любви,
А губы твои упираются в чье-то предплечье.
И город вскрывает огнями слабеющий вечер,
И ставит февраль на фул хаус все деньги свои.

Ему уже не отыграться, петля или яд,
Дороги назад не оставив не снегу, не слову,
Поэты живут, чтоб тепло заполняло основу,
А феврали, чтобы холод вернулся назад.

Значит пишите любимым руфмуя тепло,
Чтобы несло, чтобы плакало или смеялось,
Чтобы бы весь мир под откос, а вот это осталось
Там, где Господь покрывает сие ремесло.

Там, где останется память и тонкий блокнот
Или скриншот, на разряженном в ноль
телефоне,
Там где кончается мир у нее на ладони ладони
Все остальное с рассветом  уходит под лед.

Сколько написано сердцем о вечной любви,
Губы твои, аритмия, до слез и до дрожи,
Просто Господь ничего не придумал дороже,
Чтоб одолеть одиночество и феврали....