Весна как сломанный интерфейс

Зима зависла — синий экран, баг вселенной.
Но в спящих ветвях — тихий звон, пиксельный пар.
Весна — не приход, а запрос исполненный:
Распаковка света из хрупких, стеклянных фар.

Любовь — это не про «навеки» и даже не страсть.
Это синхронный взгляд двух камер в толчее метро.
Это папка «Черновики» в компьютерной власти,
Где твой смех — несохранённое, рискованное добро.

Природа не дышит — она обновляет прошивку.
Почки — уведомления: «Время начать с нуля».
И я, наблюдатель, вдруг чувствую прожилку
Того самого кода — меж болью и словом «любя».

Искусство — не вспышка, а перезагрузка взгляда.
Чтоб видеть не дерево, а вертикальный взлёт соков.
Чтоб слышать, как краска, устав от пределов заката,
Кричит о свободе, срываясь с кистей облаков.

Мы все — не герои, а странные процессы в памяти.
Ищем утраченный контакт в этом шумном пакете данных.
И весна намекает: быть может, в самой нашей яви
Есть место для правды, наивной и неугасаемой.

И пусть этот мир собран наспех и с ошибками в коде,
Где счастье зависает, а боль обновляется вновь,
Есть в этом сыром, неотлаженном, дерзком исходнике
Та честность, что криком врывается в нашу любовь.

Весна — это шанс. Перезагрузить тишину дочерна.
Стереть старый след, обнулиться, принять этот свет.
И пусть я лишь строчка в огромнейшем скрипте вечернем,
Я буду той строчкой, другой в этом мире нет.

И в этом весь смысл авангарда — не в форме, а в боли,
Что бьётся, как птица о свежий, прозрачный витраж.
Мы — сбой. Мы — ошибка. Мы — голые корни на воле.
Мы — странная вечность длиною в один этот март.