Она придет. Не торопи черёд,
В котором дни-как битая посуда.
Твоя мечта-не призрак, не полёт,
А просто неизбежность, тишь и чудо.
Она проступит сквозь полночный бред,
Сквозь шум дождя и городскую слякоть.
В руках её-не выгоревший свет,
А право не бояться и не плакать.
Когда затихнут споры и ветра,
Укроет небо синью и покоем,
Ты скажешь: «Здравствуй. Мне к тебе пора»,
И мир замрёт, пронизанный любовью.
Мечта
© Copyright: Клим Остов, 2026
Свидетельство о публикации №126031505879
Свидетельство о публикации №126031505879
Рецензии