Жизнь — не стихи, скорее проза:
Ложится как попало на листы.
А вместе с ней на них струятся слёзы,
Что невозможно удержать внутри.
И в том круговороте строк
твой срок
равняется количеству бумаги,
а самый сок —
его ты с пользой проживёшь едва ли.
Вновь каждый понедельник начинается в субботу,
А там и на обочине пикник.
И приглашение на казнь никто не шлёт, ведь
За непрозрачность Цинциннат давно убит.
Так как ни защищайся, ты — не Лужин,
Раскольникова участь тебя ждёт,
Поэтому, поверь, себе же хуже
Ты делаешь, оставив всё на самотёк.
Скорее проза
© Copyright: Троицкий Илья, 2026
Свидетельство о публикации №126031505571
Свидетельство о публикации №126031505571
Рецензии