Привычка

Сдаётся мне, за гранью дней
Нам не откроются врата.
Ни божий свет, ни ад теней —
Нас встретит только пустота.
Мы просто все в конце уснём
Без боли, крика и суда.

Встаём по прихоти часов,
Живём, как будто без имён.
Средь выцветающих листов
Чужой приказ — для нас закон.
Удобным быть и замолчать,
Усталый выдох затая...
Мы учим тело не роптать
На скудный берег бытия.

Не бог, не дьявол — а ПРИВЫЧКА.
Она внутри, и ставит в жизни точку.
Она — как тихий, верный нож,
Что режет сердце по кусочку.

Сначала — мелкий компромисс,
Потом — согласие не жить.
И не несет нас больше ввысь
Всё то, чем стоит дорожить.
Молчанье — наш коварный враг,
Вчерашний день — как вечный плен.
Мы повторяем каждый шаг
Внутри холодных, серых стен.

Не дьявол стОит за этим днём,
Не тень, не пламя, не приказ.
Мы ровно, медленно живем,
Как будто смерть —и не для нас.
А разум, бросив высоту,
Сдает права тому, что проще.
Он выбирает пустоту
И спит в своей безлюдной роще.

Не бог, не дьявол — а ПРИВЫЧКА.
Она внутри, и ставит в жизни точку.
Она — как тихий, верный нож,
Что режет сердце по кусочку.

И смерть тогда — не божий суд,
Не свет во тьме, не откровенье.
Как истина, как оконченный маршрут.
Она — лишь стоп, лишь завершенье.

Она — как выключенный свет,
Где ничего уже не ждет.
Где нас самих в помине нет,
И только тишина поет.