Но это не зря

Когда я закончусь? О чём?
О чём всё это во мне?
Это больше чем что-то, но в нём
Нет ничего, как в весне.

Не хочу ничего вообще.
Ни быть, ни думать, ни чувствовать.
Здесь были Пушкин и Пиночет.
Но некому некуда плыть.

Слова все проходят.
Магнитная катушка
Разматывается. Рядом хоббит.
Но неинтересно. Уж как.

Доброта и злоба.
Все эти любовь и ненависть.
Бесстрашие ваше и страх. Урюпинск-красавец и Лондон.
Всё это от праха прах.

Всю жизнь нормальные люди
Страдают. Но этого тоже нет.
Этого тем более нет. А эти всё об Иуде,
Кайафе и этих, тогда смеявшихся

И ещё учивших: "Glad!", - мол, "Glad!"
"Лучше бы ты..." Они, мол, посмеются.
Над болью человека. Другого человека.

Я наблюдаю что-то, может, Бога...

Им хорошо, у них всё есть.
Они не хотят это терять.
И это всё так и продолжалось бы. Ес-
Ли бы не всё это, которое почти что зря.

И этого всё равно ничего нет.
Им всё что-то нужно от меня.
Но этого ничего НЕТ.
Как хорошо сидеть у огня!