Белые нити снега,
шьющие серое с серым --
мокрое небо в лужах
с низким смурным асфальтом;
угли в остывшей печке
с дымом, в трубу ушедшим.
С каждым прожитым часом,
с каждым почёсом шрама
щели оконной рамы
иерихонским гласом
вторят прогнозам свыше
(спутник погодный что ли
даром вращает сальто?):
люди, готовьте лыжи!
что же вы?
ну же!
вы же!..
Кухонный скромный столик
скорбно ссутулил плечи.
Люди готовят кадки,
люди готовят банки.
Cоль по привычке гадкой
старые ищет ранки,
те, о которых как-то
все позабыть успели.
Соль тяготеет к фактам,
с неба сочатся перья.
Этот ваш Фимбулвинтер,
этот ваш Рагнаради,
словно сончас в детсаде --
буря цветных подушек,
пляска пера и пуха,
битва, в которой смело
можно убитым рухнуть
(позже подсчёт подушный
не углядит потери).
Вспомнили скрипы двери.
Сохнет отцовский свитер.
Серое красит белым.
Скоро всем станет легче.
23.10.18
Нити
© Copyright: Дмитрий Неунылов, 2026
Свидетельство о публикации №126031504092
Свидетельство о публикации №126031504092
Рецензии