Ну как вы, Матушка?
Теплы ли ваши руки?
И тот покой, что берегли во мне —
он с вами?
Скажите, Матушка...
Я был всегда не свой?
С самим собой — навечно в монологах,
а с вами? С вами — никакой.
Ну как ты, Матушка?
В глазах — все тот же долгий взгляд.
Там, в рамочке оконной, стынет полночь.
Ты ждешь меня. Который час подряд.
Ты ждешь меня. Который год уж... полно.
Мне тяжело бывало часто.
Себя терял. И, видимо — тебя.
И не упомню — жаль или не жаль —
всего, что вперемешку.
А ты была теплом.
Ты отдала мне всё.
Неблагодарный сын.
Я лоб себе разбил о то,
как я бывал невыносим.
Ну как ты, Матушка?
А я всё тот же.
Стучусь.
Открой.
15.03.2026
Матушке
© Copyright: Никита Смертов, 2026
Свидетельство о публикации №126031503610
Свидетельство о публикации №126031503610
Рецензии