Без названия

Меня навещают какие-то тени, исправно
Ночами, но все исчезают под утро при свете,
А боль остаётся, грызущая сердце, суставы,
В пристанище тела, в моём неподвижном скелете.
А рядом весь в белом, не ангел, врачебный маэстро,
Похож, на актёра, не спавшего ночь, пилигрима,
Внутри зарождается тихая буря протеста,
И я просыпаюсь от звуков летящего гимна.

И вновь поднимаются тени, теперь уж с асфальта,
И мне предлагают две горсти каких – то таблеток,
И хочется крикнуть, - Маэстро, пожалуйста, хватит,
И тенью исчезнуть из стен моего лазарета.
Но только нет слов, немота взяла в плен душу, горло,
Кому это нужно, печали моих откровений,
Вот я и молчу, оставаясь по – прежнему гордой,
И ни перед кем не склонившей худые колени.

Больницы Израиля, Эссена, Рима больницы,
И тихая песня весенних задумчивых капель,
Прости меня, Боже, и, всё же позволь помолиться,
Пред тем, как увижу в руке эскулапа я скальпель.
Потом в забытье мне привидятся скверы Парижа,
Берёза промокшая, словно девица нагая,
Заморская осень, а всё же Российская ближе.
Ну, что же давайте, ещё раз с судьбою сыграю.