Магриб
На улице слякоть. Заходишь в “Магриб”,
шаверму берёшь и в окно наблюдаешь
прохожих, как неких таинственных рыб,
плывущих по лужам. Сидишь и болтаешь
пластмассовой трубочкой, в красный стакан
бумажный заправленной. Думаешь: «Где я?
Какой это город? Пальмира? Помпея?
А год? Что за год?» Шашлыки пастухам
приносит узбекская нимфа за столик.
Я думаю: «Что же ты хочешь, соколик?
На празднике этом нет места стихам!
Зато уж тебя беспокоить не станут —
хоть бейся об стену башкой. Или, нет,
купи себе клей пресловутый “момент”,
в долины лети Дагестана».
Меж тем, длиннорукий весёлый таджик
наточенным ножичком ласково вжик —
уже и шаверма в бумажке готова.
Два мастера слова подходят: — Мужик,
кошелёк или жизнь?.. До чего же сурова
абьюзерша злая-судьба. Бестолкова
к тому же она. Так вот я, таракан,
стихи начинаю читать бандюкам —
ей-богу, ну что тут такого?
2016 — 2026 г.
Свидетельство о публикации №126031501976
Космополитический мегаполис, городские низы, пройдохи и гопники.
Всё это какое-то близкое и родное.
Власов Иван Анатольевич 15.03.2026 11:25 Заявить о нарушении
Это хорошо, что вас интересуют такие темы.
Поэтому можно почитать ещё это:
http://stihi.ru/2012/06/03/1492
А это про посёлок:
http://stihi.ru/2014/02/22/7658
Сергей Аствацатуров 15.03.2026 12:10 Заявить о нарушении
Читаю.
У Вас, конечно густое месиво образов, знакомых, ранящих.
Буду вдумчиво изучать.
Власов Иван Анатольевич 15.03.2026 12:36 Заявить о нарушении