Не я...

Не я рисую на холсте рассвета
Оттенки нежности и трепет первых строк.
Не я брожу по лабиринтам мысли,
Ища ключи к загадкам бытия.

Не я срываю маски с серой жизни,
Чтоб обнажить души своей края.
Не я плету узоры рифм искусных,
Не я вплетаю в них свою судьбу.

Не я ищу в словах значений скрытых,
Чтоб разгадать вселенскую игру.
Не я взлетаю ввысь на крыльях строф,
Не я парю над суетой земной.

Не я срываюсь вниз, теряя кров,
Чтоб вновь подняться, став самим собой.
Не я кричу в безмолвии ночном,
Не я молчу, когда вокруг гроза.

Не я живу в стихах, не я дышу,
Не я люблю, страдаю и грущу.
Не я... А кто же? Кто творит во мне?
Откуда вдохновенья чистый свет?

Кто заставляет жить меня в огне,
Чтоб я родился вновь, как истинный поэт?
Быть может, это ты - мой верный друг,
Читатель, зритель, слушатель, творец!

Ты - тот, кто замыкает жизни круг,
Даруя смысл началу и концу!
Не я рисую на холсте зари,
Не я вплетаю в строки тишину,

Не я ловлю мелодии внутри,
Не я в словах скрываю глубину?
Не я брожу по лабиринтам дум,
Не я ищу в созвездиях ответ,

Не я ловлю неуловимый шум,
Не я пытаюсь уловить рассвет?
Не я кричу в безмолвии ночей,

Не я дышу стихами и живу,
Не я в них растворяюсь без остатка,
Не я в них вижу жизни синеву,
Не я ли это всё? А может, я?!

Но кто тогда творит, коль не творец?
Кто дарит рифмам звонкий перезвон,
Кто чувствует души живой венец?
Быть может, это просто некий дар,

Что свыше мне ниспослан в утешенье,
А я лишь проводник, а не гончар,
Лишь инструмент для высшего творенья!?
Но если так, то почему болит душа,

Когда рождается строка?
Почему сердце трепетно стучит,
Когда перо касается листка?
Нет, это всё же я - и не пытайтесь
Убедить меня в обратном, господа...

Я - тот, кто пишет, чувствует, страдает,
И в этом суть поэзии всегда!!!