строка ложится — и не знаешь: вывезет?
пиши хоть хокку, пой хоть рубаи.
пусть выцветет бумага, пусть не выветрит
того, что жжёт под рёбрами внутри.
под танка мир острее ощущается —
с востока наступает солнца свет,
и кажется: вот-вот переломается,
и завтра обязательно — рассвет.
и жмёт сонет, и туго давят терцины,
и галстуком затягивают вскрик.
стоишь, перебирая все позиции,
и шепчешь в зеркале себе: « не сник…»
верлибром выдыхаешь полной грудью,
но рифма — как привычка, никотин:
несёшься, задыхаясь, к перепутью,
и повторяешь: «ритм... необходим...»
и в каждой форме — тот же переулок,
тот самый дом, тот самый палимпсест.
поэзия — не выход, полудурок.
поэзия — пожизненный арест.
поэзия- не выход
© Copyright: Лилия Мышкина, 2026
Свидетельство о публикации №126031501499
Свидетельство о публикации №126031501499
Рецензии