Безмолвная

Любовь моя сделала зло остановку.
Ни в Париж, ни в Испанию...
У неё душа болит!

А,в России - Серость скудная,
И рука, порой дрожит.
И дорога - жизни трудная.
Она плачет, и молчит!

Часто Богу - молится!
И весне свои мечты,
Дарит опрометчиво!
Может согреют Соловьи,
Коль душа - безмолвная...


Рецензии