Мой юный художник навеки прикован
К мольберту, залитому кровью страстей.
Он голосом жизни, сквозь сон, околдован.
Он пишет свой трепетный мир и гостей.
Гостей, подошедших к судьбе его тихо.
Он шума не любит, молчание лишь
Касается сердца, оно совсем дико.
Он мысли уложит в доверие крыш.
Тех самых где замертво время ложится.
И нет одиночества, только тот дом,
В котором художнику вовсе не спится,
Но явность Творений излечит теплом.
Мой юный художник
© Copyright: Ирина Зильбер, 2026
Свидетельство о публикации №126031408908
Свидетельство о публикации №126031408908
Рецензии