Кофе

Опять будильник — злая сволочь,
В ушах стоит противный звон.
Вчерашний день умчался прочь,
Лишь в кружке — чёрный, крепкий сон.

Налью, смотрю на эту жижу,
На масла чёрные круги.
Я ненавижу день, я вижу,
Что он не стоит ни ноги.

Глоток — и мир обрёл вновь очертанья,
Глоток — и веки подняты.
За это горькое посланье
Прощаю миру все долги.

Но после третьего глотка
Приходит мысль, жизнь — хренова.
Что нет на свете кофейка,
Который стоил бы такого.

А он стоит себе и парит,
Чернее совести судьи.
И терпко так на сердце жарит,
Что впору только выть!

Но я не вою.
Четвёртый, пятый по счету.
Себя при этом убеждаю,
Что я несу за правду вахту.

За правду дня, утра и ночи,
За то, чтоб глаз не закрывать.
Пусть кофе чёрен, между прочим,
Зато он учит выживать.

Вот я сижу, уже трясусь,
В глазах рябит, в ушах набат.
И с наслаждением молюсь
На этот тёплый, горький яд.

А что там дальше — врач, могила,
Тахикардия иль невроз?
Зато ясносознательно и мило
Допиваю свой вопрос.